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A través del espejo

(…) Pero cada vez que leo un libro es como si el autor me robara algo, que pensaba que solo yo sabía.

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Tanto ama el árbol la hoja

que la deja volar en otoño

B. Jodorowsky

Publicado por Carmyla a las 19:22

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Confieso

no soy de aquí

ni soy de allá

Ella llevaba una camisa ardiente, ella tenía ojos de adormecedora de mares, ella había escondido un sueño en un armario oscuro, ella había encontrado un muerto en medio de su cabeza...

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